Un tempo, prima che il sangue cambiasse il suo destino, Lussiana era una donna viva.
Abitava un castello antico, quando la notte aveva ancora il profumo delle candele e non quello della paura.
Aveva un figlio.
Un bambino fragile, consumato da una malattia che gli rubava il respiro giorno dopo giorno.
Ogni inverno lo indeboliva.
Ogni febbre sembrava l’ultima.
Lussiana vegliava su di lui senza mai dormire, contando i battiti del suo cuore come si contano le preghiere — una dopo l’altra, sempre più disperate.
Quando i medici si arresero, quando le erbe smisero di funzionare, la madre rimase sola davanti alla morte.
Fu allora che udì il richiamo delle cripte sotto il castello.
Una voce antica, senza volto.
Non prometteva miracoli, ma sopravvivenza.
— Trasforma il tuo sangue… e lui vivrà.
Lussiana non esitò.
Accettò il morso nella notte, tra candele tremanti e pietre umide.
Il dolore fu feroce, ma breve.
Quando si rialzò, il suo cuore non batteva più — eppure lei respirava.
Subito dopo fece ciò che nessuna madre avrebbe dovuto fare…
ma che nessuna madre avrebbe avuto la forza di non fare.
Offrì il proprio sangue al figlio.
Il bambino non urlò.
Si addormentò tra le sue braccia.
Quando riaprì gli occhi, la malattia era sparita.
Era salvo.
Ma il mondo non perdona ciò che non comprende.
La voce si diffuse come veleno tra i villaggi.
Vampiri.
Empietà.
Peccato incarnato.
Gli uomini arrivarono con torce e croci, con la paura travestita da giustizia.
Presero il bambino per primo.
Lussiana gridò che lo aveva fatto per amore.
Che voleva solo salvarlo.
Che era soltanto un figlio.
Ma il sangue nuovo che scorreva nelle sue vene bastava a condannarli entrambi.
Il rogo venne innalzato nel cortile del castello.
Davanti a lei.
Lussiana fu incatenata con ferri benedetti affinché fosse costretta a guardare.
Il fuoco salì lento.
Il bambino non pianse.
Cercò solo sua madre tra la folla.
Quando le fiamme lo avvolsero, qualcosa si spezzò dentro di lei — qualcosa che nemmeno l’immortalità poteva trattenere.
In quell’istante, Lussiana morì.
Non il corpo.
L’anima.
Da allora vaga tra le sale del castello con il teschio del figlio tra le mani — ciò che riuscì a salvare dalle ceneri.
Non lo porta come reliquia.
Lo porta come colpa.
Non cerca vendetta.
Non cerca perdono.
Si aggira nei corridoi anneriti dal tempo, tra arazzi marciti e finestre senza vetri, parlando a una voce che non risponde più.
A volte lo culla.
A volte gli sussurra ninnananne dimenticate.
A volte gli chiede perdono per averlo salvato.
Lussiana è immortale.
Condannata a vegliare su un castello morto.
Condannata a ricordare ogni istante.
Perché il sangue l’ha salvata dalla morte…
ma non l’ha salvata dal dolore.
E così cammina ancora, notte dopo notte,
madre di un figlio che non tornerà,
vampira senza fame,
anima che non merita né inferno né cielo.
Solo eternità. 🩸🕯️

Realizzata a mano, volto e arti in porcellana, corpo imbottito in stoffa. Fattura ispirata alle bambole antiche, vintage. Bambola artistica, da Collezione, pezzo unico. 

Altezza circa 46 cm.

Con certificato di Autenticità firmato Evelune Art e la sua Memoria dell'Anima.

Piedistallo in metallo.

Non è un giocattolo ma una Bambola Unica da esposizione, per adulti. E' stata creata con estrema cura e amore. E se ora sei qui, molto probabilmente ti ha già scelto.