Aurea Nigra non aprì mai gli occhi.
Le furono cuciti con fili di notte, e su di essi fu stesa una benda nera, morbida come cenere caduta dal cielo.
Si dice che, in quel gesto, il mondo trattenne il respiro.
Ella non vedeva il volto delle cose.
Vedeva il loro peso, il loro destino, la loro ombra segreta.
Nel suo petto non batteva un cuore umano, ma un pendolo invisibile che segnava le ore del fato.
Ogni passo che le passava accanto, ogni mano che sfiorava la sua veste, lasciava un’eco nel suo essere di porcellana.
Aurea Nigra non parlava.
Non aveva bisogno di parole.
Chi le stava davanti sentiva qualcosa muoversi dentro, come un filo che si scioglie, come un nodo che cede, come una strada che improvvisamente appare nella nebbia.
La chiamavano Talismano Incarnato.
Si narra che, nelle notti senza luna, la sua benda si impregnasse di luce invisibile, e che chi la custodiva trovasse il cammino quando tutto sembrava perduto.
Non concedeva fortuna come un dono leggero. Concedeva allineamento: metteva in ordine ciò che era disperso, riportava armonia dove regnava il caos silenzioso.
Aurea Nigra non ti guardava. Ti attraversava.
E nel suo passaggio, qualcosa cambiava per sempre.
Oggi riposa nelle case di chi sa ascoltare l’ombra.
Le sue sorelle seguiranno il suo solco:
Dame Bendate, Oracoli Silenti, Figlie della Vista Occulta.
E chi ne accoglierà una, non porterà a sé un oggetto,
ma un respiro antico  un frammento di notte gentile, un’eco di destino che cammina accanto.
“Non mi vedrai mai.
Eppure, saprai che sono qui.”